‍L'histoire d'Angie

En tant que défenseur des personnes malentendantes, je ne pouvais pas rester silencieux face aux masques inspirés par la pandémie. Mais je suis un procrastinateur. Je suis content d'avoir attendu jusqu'à aujourd'hui pour écrire à leur sujet, car le problème sous-jacent m'a été vivement rappelé.

Notre monde n'a jamais été autant « masqué ». Les personnes sourdes et malentendantes savaient que les masques poseraient des problèmes de communication, car nous avons déjà été confrontés à des opérations chirurgicales et des procédures dentaires nécessitant des masques. Nous lisons automatiquement sur les lèvres, certains d'entre nous sans s'en rendre compte. Nous lisons les expressions et les gestes pour nous aider à comprendre ce que les autres disent. Nous devinons beaucoup et manquons beaucoup. Nous avons de l'expérience, mais pas à cette échelle.

En tant que professionnel de la sécurité, je crains les problèmes de sécurité qui pourraient survenir en raison d'interprétations erronées et de compréhensions feintes des communications de sécurité faites verbalement sous des masques, dans des environnements bruyants ; dans le stress et les peurs accrus de la pandémie ; dans les troubles et bouleversements sociaux que nous connaissons en raison du racisme. Cela ferait l'objet d'un autre article, ou même de plusieurs. Il en va de même pour les discussions sur la santé, l'efficacité des masques, le moment de les porter ou non, les droits individuels, la responsabilité personnelle envers soi-même et ses proches, etc.

La question qui me préoccupe est la façon dont nous nous traitons les uns les autres en interagissant, ou en nous repliant, derrière les masques. Le pouvoir dans mon sac à main. J'ai affronté mes propres peurs lors de mon premier don de sang masqué. Je suis arrivée tôt à la synagogue de l'autre côté de la ville où la collecte de sang devait avoir lieu. Ne voyant aucune activité, aucune voiture ni aucun camion de collecte de sang, j'ai vérifié mon e-mail à nouveau, réalisant qu'en raison de la pandémie, le lieu avait été changé de la synagogue au centre de la Croix-Rouge plus proche de chez moi. J'allais donc être en retard et rencontrer des difficultés auditives !

J'ai conduit comme une furie jusqu'au bon endroit et je me suis demandé si ma tension artérielle ne serait pas trop élevée pour que je puisse faire un don. J'ai rencontré le premier bénévole à la porte, lui disant que j'étais malentendante et que je n'entendrais pas bien à l'intérieur. Il m'a dit qu'il était un vétéran souffrant de SSPT. Comprenant le rythme de ces lettres lorsqu'il les prononçait, je l'ai remercié pour son service et d'avoir partagé cela avec moi. Sa résonance et sa franchise m'ont calmée. Une salle pleine de bénévoles, c'était une autre histoire. À une table d'accueil, des membres de la synagogue (je l'ai appris plus tard) étaient ravis qu'une personne non-membre de la synagogue se présente. À ce moment-là, j'étais de mauvaise humeur à cause de mon retard, désorientée par les masques qui bougeaient, et désespérée d'entendre la personne qui me parlait, malgré un murmure constant que je percevais mais que je ne voulais pas entendre. Des membres de la synagogue m'ont aidée à comprendre le processus d'enregistrement sur mon téléphone portable. Une employée de la Croix-Rouge m'a permis de répondre aux questions à l'écran. Je n'ai pas été aussi patiente que j'aurais pu l'être ; malgré cela, ma tension artérielle était bonne. Mais elle a semblé monter lorsque je me suis tournée vers le fauteuil de don. Voyez-vous, je donne régulièrement du sang de mon bras gauche (mon côté sourd), où une veine proéminente crie « piquez-moi ! » à tout phlébotomiste à portée de voix. J'ai donc imaginé la prochaine difficulté : un processus de collecte de sang sans lecture labiale. Heureusement, quelques minutes après le début du don, j'ai réalisé le pouvoir que j'avais dans mon sac à main. Le saisissant de mon bras droit libre, j'ai sorti mon téléphone avec l'application de transcription vocale Ava chargée dessus.

Alors que je commençais à parler dans le téléphone, l'infirmier prélevant mon sang s'est approché. Je lui ai montré mes mots qui apparaissaient à l'écran et lui ai demandé de dicter ses instructions dans le téléphone. Ses mots sont également apparus. Nous étions tous les deux ravis. Après mon don, j'ai présenté Ava aux bénévoles de la table d'accueil et me suis excusée pour mon impatience précédente. Ils ont été plus que courtois et m'ont demandé si je souhaitais être invitée à leur prochaine collecte de sang huit semaines plus tard, qui, espérons-le, aura lieu à leur synagogue. « Je serais ravie ! » avons répondu Ava et moi. Le pouvoir en moi. « Il y a une application pour ça ! » disons-nous toujours. Alors oui, il existe une application ou plusieurs (allez sur Connect-Hear) ; il y a aussi le bon vieux papier et stylo, ou tableau noir et craie, ou tableau blanc et marqueur. La solution la plus significative pour moi, cependant, est de contrôler mon anxiété et de réaliser mon pouvoir intérieur – quand je le peux – pour prendre en charge les situations et utiliser les outils que j'ai à portée de main et en moi pour les rendre toujours positives. À mon prochain rendez-vous, un groupe de professionnels de la santé se tenait près de l'entrée d'un bâtiment médical. Les masques ont commencé à bouger alors que je franchissais le seuil. Cette fois, j'étais de bonne humeur, annonçant dès que je me suis approchée : « Attendez ! Je ne parle pas le masque ! » Ils ont tous éclaté de rire, l'une d'elles me prévenant qu'elle devait prendre ma température en approchant un thermomètre de mon front. J'ai deviné qu'elle me demandait aussi si je savais où j'allais ; alors rapidement, j'ai fait un geste amusant, mais pas grossier, leur indiquant que j'étais venue pour une mammographie.

Le rire est toujours une bonne solution. Et cela allège un peu le fardeau de chacun. Je m'attendais à des moqueries de la part des personnes entendantes masquées. Malheureusement, dans le domaine de la santé où je travaille et sers, j'ai été victime de moqueries de la part de professionnels de la santé et de la santé publique. Mais des rires étouffés et nerveux de personnes qui ne savaient pas comment m'aider étaient le maximum que j'avais obtenu ces derniers mois – jusqu'à aujourd'hui.

Aujourd'hui, le voisin sans masque d'un ami s'est approché de nous en voiture alors que nous rentrions d'une promenade. J'avais rencontré ce voisin il y a quelques années et ne l'avais pas revu depuis. Quand il s'est arrêté, il m'a fait des gestes moqueurs avec ses bras. Il semblait qu'il ne se souvenait que de ma surdité partielle, plutôt que de toute autre chose importante à mon sujet. Je n'ai pas été choquée, car je connaissais la grossièreté de ce voisin. Un peu ébranlée par le SSPT qui montait en moi, j'ai croisé son regard, un « Pourquoi ? » dans le mien, et je suis passée silencieusement. Plus tard, dans sa cuisine, mon ami m'a rapporté qu'après mon passage, il avait demandé à son voisin ce qu'il pensait qu'une personne malentendante ressentirait si elle était traitée de cette manière.

Il m'a dit que son voisin l'avait simplement regardé fixement, sans un mot. Vrai problème ; bon langage. Il semble que le vrai problème soit la peur en chacun de nous dans ce nouveau monde courageux et multi-masqué : la peur de ce qu'il faut faire et de ce qu'il faut dire, ainsi que nos propres insécurités projetées les unes sur les autres de manière blessante. Les masques, et les peurs, sont faciles à cacher derrière. Même les moqueurs sont des personnes peu sûres d'elles, sinon ils ne recourraient pas à de tels comportements grossiers.

Donc, pour moi, le bon langage à parler (ou à signer, pour ceux qui ne parlent pas) est toujours : L'ESPOIR